Parte del primer capítulo.

Cápitulo 1:

Aby estaba ausente mirando la enorme piedra tallada frente a ella. Las gotas de agua de lluvia habían empapado totalmente a la detective, y corrían a gran velocidad por su pelo para luego llegar a su mejilla y dibujar sus facciones con precisión, luego desaparecían en su camisa negra.

Aby no estaba triste, se mantenía calmada y con una pose elegante y reposada. Sus manos perfectamente arregladas se entrelazaban  cuando no se dedicaban a acariciar la rosa blanca que sujetaban.

Pese a que parecía absorta en sus pensamientos, escuchaba los comentarios a su alrededor.

  -Llevaban cinco años trabajando juntos y mírala, no parece triste, está pasiva como siempre- decía uno de sus compañeros de la policía.

  -Si, no tiene sentimientos- contestó uno.

  -Te equivocas siempre está enfadada, eso debe de ser un sentimiento.

Pese a poder haber respondido a esos tres energúmenos, Aby se mantuvo al margen, porque aunque le doliera tenían razón, nunca había llegado a querer a nadie, nunca le habían echo falta esos sentimientos de los que se regodeaba la gente, no es que no tuviera sentimientos, el problema era que no había aprendido a tenerlos.

Aby era la hija de una pareja de asesinos de Brooklyn. Habia vivido escuchando a sus padres planear el pago de la deuda que les debía la sociedad, escuchando sus perversas maquinaciones. Pero cuando ese pensamiento acechaba la mente de la joven policía sabía que no había sido su culpa. Durante ese tiempo ella tenía apenas 5 años y no entendía nada de lo que pasaba, simplemente escuchaba y esperaba sentada en la puerta de casa a que sus padres llegaran por la noche, mientras alguna vecina la cuidaba.

Pero pese a lo que hubieran dictaminado los psicólogos de ella, su conducta no se debía a eso. Recordaba cuando hace dos años su jefe le preguntó porqué se había metido a policía y ella simplemente dijo ‘’Justicia’’, lo que decían todos.

El ataúd de su excompañero Rick Fulton, y los ahogados sollozos de la viuda la despertaron de su ensimismamiento. La viuda hizo un esfuerzo por agacharse y lanzó un pequeño montón de tierra sobre la tumba de su marido. Luego los invitados fueron lanzando sus rosas y Aby culminó lanzando su rosa blanca.

Los asistentes fueron alejándose hacia la puerta de metal negra que había en el cementerio de  Mount Olivet, en Chicago.

La señora Fulton parecía mucho más calmada y se acercó algo encorvada a Aby.

  -¿Cómo pasó inspectora Weaver?

  - Su marido no llevaba puesto el chaleco antibalas durante la redada.

  -¿Por qué?

Aby se dio cuenta enseguida de por donde iban los tiros. La mirada de la señora Fulton había pasado de ser la de una viuda desconsolada, a la de una mujer llena de rabia y odio.

  -Bueno… me lo cedió a mí porque el mío estaba roto.

La delicada mujer comenzó a doblar un pañuelo que llevaba en las manos, y miraba con una mirada mortal a la inspectora.

  -Ojala, ojala te hubieras muerto tu Weaver…¡¡Deberían haberte disparado a ti no a él!!

Aby ni siquiera parpadeó. Se mantuvo con su natural y elegante pose mientras le gritaban. Una mujer agarró del brazo a la viuda y la alejó de Aby.

  -¡Ojala hubieras muerto tú, nadie te echaría en falta!

Ahora era Cameron Axwell quien la arrastraba hacia el coche, situado a unos metros de la puerta.

Ambos se sentaron y Axwell puso el coche en marcha hacia el hotel, a la mañana siguiente tenían que coger un vuelo a Nueva York y ya era tarde.